Jaibitas, jaibosas

Hace unos días terminé de darle un curso de español a cuatro alumnas de entre 12 y 18 años, y en agradecimiento los padres me invitaron a comer 'fondue' chino (llamado 'hot pot' en inglés). Pero además de carne de vacuno y cerdo, había primordialmente frutos del mar. Todo se veía bueno, salvo las jaibas -que a decir verdad me tenían un tanto nervioso por la apariencia-. Comenzamos a comer, y le hincamos el diente a la carne, choclos, a la piel de pescado seca, a los pescados en trozo, camarones, locos y cuanto manjar había sobre la mesa; tomarlo con los palitos, meterlo a la olla con agua hirviendo al centro de la mesa y sacarlo al rato cuando ya estuviera cocinado.

El único problema fue que cuando metías un camarón todos tenían que apartarse un poco de la mesa. La razón: los camarones todavía estaban vivos cuando entraban al agua. Ahora bien, no es que hayan estado saltando antes, pero como contó la dueña de casa, los habían metido al refrigerador para que estuvieran atontados. Los coletazos ocasionales no duraban mucho, pero manchaban un determinado radio alrededor de la olla.

Por otro lado, los locos también estaban vivos -aunque no tan desastrosos-. Eran mucho más pequeños que los que tenemos acá, pero me atrevería a decir que estaban igual de buenos. Tal vez con un poco más de sabor, pero eso se puede deber a la salsa exótica en que se cocinaron.

Una vez cocinados y comidos, quedaba la pura conchita amalgamada en nácar. Este, en la medicina china, se extrae de las conchas, se muele y luego se usa para hacer ungüentos u otros remedios.

Todo parecía ir bien. La familia estaba atacando todos los platos menos las jaibas, y por un momento cruzó mi mente la posibilidad de que las hubieran olvidado por completo. Pero mi buen amigo Murphy es un telépata acérrimo e infalible, por lo que pocos segundos después alguien saltó y proclamó: "¡Es hora de las jaibas!"

Ahora bien, la razón por la que no se había tocado a las jaibas era porque éstas eran el manjar más preciado en la mesa. Para ser un poco más exacto, la parte amarilla viscosa que chorreaba de casi todos los trozos. "Ese es el 'gou'", me dijo la madre, y agregó: "Tiene harto colesterol, pero es buenísimo". Uno o dos minutos después, una coraza humeante de jaiba aterrizó en mi plato. Lo bueno es que al menos la parte amarilla estaba cocinada y se veía un poco menos intimidante.

Al final resultó ser, sorpresivamente, exquisita. Había una que otra tripa de jaiba entre medio que no tenía tan buen sabor, pero el 'gou' era delicioso. La consistencia era un poco harinosa pero no demasiado seca, y luego de cada bocado el corazón te mandaba una sístole y una diástole diciendo "Coles-terol, coles-terol". Quedé invitado en octubre para hacer un fondue sólo de esas jaibas. Vamos a ver cómo resulta eso. Supuestamente en otoño es cuando más 'gou' tienen, pues es una suerte de grasa que las prepara para el invierno.